Proche, déjà

Déjà ma femme ne me caresse plus

déjà le noir a détrôné le rougeoyant des coteaux

le soleil va s’éteindre avec brillance

Déjà mes chiens ont pris du vieux

et les collines illuminées de givre et de lapins

ne les intéressent plus enfin

Déjà je cours moins vite au petit matin

les arbres et arbustes peinent de mon essoufflement

leurs ombres sont froides et sales

Déjà mes parents sont décédés m’ont laissé

les labyrinthes étranges des vies fanées

m’attirent dans des trous d’éclats

Déjà ma poésie m’a quitté avec des rires

étrangers des quittances impayées des mots bruts

inemployés désertés piteux

Déjà je reviens à la ligne pour me dire poète

j’ai perdu ma flore ma faune mes fines muses

mes écluses ont rouillé

Déjà j’ai perdu mes érections et joies de vivre

Mes dérèglements en tout axe et éclaireurs

tous les fusains de ma flamme

Déjà mes amis ont quitté les précipices

les vides des corps les mauvais signes

les jeux de pistes où le seul mot fin est un but

Déjà je me suis retiré au profond de moi-même

dans les flaques et les boues sombres

au bord des feux finis des vaines vies

Déjà nous mourrions ardûment coincés

et mutins mutilés du mauvais temps

pensionnaires oubliés et sans essor

peinture de Sergey Kolesov

Comments

[racbouni]

merci

[jean-luc saint-marc]

oh Marco
toute la proximité de l'architecture et du cisellement de ce texte
me fournit généreusement l'autre proximité des plaisirs
celle de pouvoir poser son fion et de profiter
des livres
des feuilles
des carnets
des tiroirs
des étagères

chapeau l'artiste !