mes poésies et petits textes, mes coups de coeur : livres, poésies, chansons poétiques, artistes divers...
ce sont ces vignes rectilignes dans ces collines en distortion, interlignes de vert, de pourpre et du blanc des fausses roquettes aux abeilles mêlées un signe sans doute de cet infini dont tu parles, ces lignes perpétuelles qui ondulent comme la marge...
" Je décolle souvent et voyage toujours pour voir si le lieu du leurre ne se confond pas avec celui de ma main. Il faut pourtant y arriver, que ce soit sans hésitation là et pas ailleurs que cela se passe. C'est si dur d'accepter l'abruti qui se trouve...
J'avais lu ce livre à sa sortie en 1975, intrigué par le côté "anonyme" et aussi parce que je devais avoir à peu près le même âge que l'"écrivain". J'étais à l'époque tourangeau et lui orléanais... Intrigué par ce monde du travail ouvrier, moi qui rêvais...
Viens de lire pour la seconde fois ce petit livre de psychanalyse (pas que, l'auteur est agrégée de lettres) sur le lieu, la maison... J'ai toujours eu l'impression que les lieux de mon enfance possédaient une force inouïe, mais pas que mon enfance, aussi...
https://www.youtube.com/watch?v=Z-qZak7HjI0&fbclid=IwAR05F-0rW8oaXASONz2r5Ci3gLSo8sYkps93w7Fk9wDBmtA2up4ip1S322k Un jour je m'en irai sur un bateau tout blanc Aux îles sous le vent, au pays des enfants Ah oui je m'en irai, m'en irai pour la vie Pour les...
https://www.youtube.com/watch?v=EcDlwaWGA4I Au pays de ton corps Je connais un pays on dirait un jardin Je peux y vivre nue sans avoir jamais froid Quand j'y ferme les yeux je trouve sous mes doigts Tous les chemins J'ai le fond de tes yeux pour y chercher...
Lorsque l’enfant était enfant Lorsque l’enfant était enfant, Il marchait les bras ballants, Il voulait que le ruisseau soit rivière Et la rivière, fleuve, Que cette flaque soit la mer. Lorsque l’enfant était enfant, Il ne savait pas qu’il était enfant,...
je ne fais qu’ici mal occuper l’espace je voulais juste te serrer en mes bras Alors Je paressais face à ton triangle de fougère cet isocèle de mes manques fleur d’oranger oh senteur étrangère je paressais face au vent des montagnes illusoirement escaladeur...
" Lorsque viendra le printemps, si je suis déjà mort, les fleurs fleuriront de la même manière et les arbres ne seront pas moins verts qu'au printemps passé. La réalité n'a pas besoin de moi. J'éprouve une joie énorme à la pensée que ma mort n'a aucune...
Tous les hommes que tu as connus Te disaient qu'ils ne voulaient plus Donner les cartes pris comme dans un piège C'est dur de retenir la main D'un homme qui cherche plus loin Qui veut atteindre le ciel pour se livrer Et qui veut atteindre le ciel pour...
je rentrais dans la grande forêt musicale sensible aux vents aux fleurs sonores à la senteur acoustique au parfum des cuivres aux stridences pédonculées des guitares électriques je rentrais dans la forêt des sons comme un enfant qui découvre pour la première...
Il est très dur de parler de la perfection. On a l'impression avec cet auteur exceptionnel de partir à vau-l'eau, de divaguer en permanence ; d'un point de départ limpide et simple, en quelques phrases, l'écrivain suisse fait exploser syntaxe et vocabulaire...
Dépression au-dessus du jardin Ton expression est au chagrin Tu as lâché ma main Comme si de rien N'était de l'été c'est la fin Les fleurs ont perdu leurs parfums Qu'emporte un à un Le temps assassin Dépression au-dessus du jardin J'ai l'impression que...
Qu’ y a t il au fond du fond derrière le tableau noir, le noir Aux trous, d’autres trous Et derrière les papiers jaunis en fin de vie, des papiers morts Derrière les jouets d’enfants, des jouets cassés Ou juste vieillis Blessures enchevêtrées Il y a le...
JE TE DONNE Les fleurs à inventer les jouets d'une comète Les raisons d'être fou la folie dans ta tête Des avions en allés vers tes désirs perdus Et moi comme un radar à leurs ailes pendu Des embruns dans tes yeux et la mer dans ton ventre Un orgue dans...
« Il faut que l’Homme sorte à la rencontre de la vie hostile. » Schiller Je dis J’ai à dire J’imagine le dire Seul, ici, dans un beau verger, sous les étoiles naissantes et pétillantes, étincelantes et vivantes, arbres vivants, Sous les dires difficiles...
Le dernier roman de Patrick Modiano se lit avec grand plaisir ; on y retrouve toute la force de notre prix Nobel : quête du souvenir, du passé, promenade dans Paris, apparition d'un futur indécis, confusion du réel et du rêvé, souvenirs ou faits... Toujours...
"Quand je danse, je danse ; quand je dors, je dors ; voire et quand je me promène solitairement dans un beau verger, si mes pensées ne sont entretenues des occurrences étrangères quelque partie du temps, quelque autre partie je les ramène à la promenade...
It rained the all night. She was dressed all in white, there were trees all along the road. Je la suivais, toute de blanc vêtue, collant en laine et robe blanche, elle semblait swinguer entre les arbres ; elle exhalait tout le féminin ; je sortais d’une...
MA VIE Tu t'en vas sans moi, ma vie. Tu roules. Et moi j'attends encore de faire un pas. Tu portes ailleurs la bataille. Tu me désertes ainsi. Je ne t'ai jamais suivie. Je ne vois pas clair dans tes offres. Le petit peu que je veux, jamais tu ne l'apportes....
RÊVE DE MOORE …Et voyageant ainsi qu'on fait en rêve, elle arrive au milieu d'une peuplade de nègres. Et là, suivant la coutume qui s'attache aux fils de roi, l'enfant royal est nourri par la mère et par la nourrice. Mais à la nourriture on ne laisse...
Une vie de chien Je me couche toujours très tôt et fourbu, et cependant on ne relève aucun travail fatiguant dans ma journée. Possible qu’on ne relève rien mais moi, ce qui m’étonne, c’est que je puisse tenir bon jusqu’au soir, et que je ne sois pas obligé...
" Je crois que le jour où je m'éloignerai complètement de mon enfance, je ne pourrai plus écrire, je ne serai plus un romancier. Je crois avec Groddeck, avec Adler, avec Freud, que la fonction créatrice est très profondément liée à l'enfance. Tuer l'enfant,...
" La poésie, ce n'est pas un supplément d'âme ou quelque chose pour faire joli. La poésie fait parole de ce qui ne l'était pas et le devient, de ce qui sans elle ne saurait être dit. Elle nous relie à tous et à tout, elle nous réconcilie avec toutes choses,...
Délabrement Comme un appartement vide aux sales plafonds, Aux murs nus, écorchés par les clous des peintures, D'où sont déménagés les meubles, les tentures, Où le sol est jonché de paille et de chiffons, Ainsi, dévasté par les destins, noirs bouffons,...
